土地下埋有尸骨，還葬有人心．

在南國的一個偏隅的小鎮的一個小房子里，

我聽見，一個女人無所謂的說出，

一個故都的老人的至死的訊息。

他，是我熟悉的陌生人；她，是他的，女兒。

她說，他臃腫的躺在藤椅上--

在寒冬，屋外的夜晚，等待死亡。

我看見，他褶皺的右手，搭在光滑的犄角，

敲打著，對親情的無力的嘲弄。

我疑想，零下五度的溫度，可否可堪他的心的冰涼。

他是兩個男人的父親，也是三個女人的父親，

可是，他的所有家當，只寄托在他二兒子的身上，

他的大兒子，我的父親，僅是背井離鄉。

二十年前，他說，倒插門出去的兒子，就是潑出去的水。

信心滿滿的以為抱著一個兒子大腿的他，可曾想到，

二十年后，他的二兒子，也僅僅是他尸前的一分三十五秒的面無表情的哭喊。

四個女人的陌生的對視中，也令我銘記了親情的荒誕。

賓客含笑大宴，對酒賭博狂歡。

世途渺于鳥道，人情浮比魚蠻。

土墳光禿禿的，立在山野之間；

碑前豎插著三根香火，兩根紅燭，鞭炮間斷；

一個不光鮮的男孩，跪在墓前，

內心充斥的對老人的漠然，亙久不變；

一分后悔，三分感慨，六分默然。

血，或許真的濃于水；

血，畢竟真的濃于水。